Ходит-бродит смерть кругами.
Сор скрипит под сапогами.
Астеничная луна
скорби сумрачной полна.
Звёздам тесно в хороводе,
до меня нет дела вроде,
бросят света с полгорсти,
как последнее прости.
Нож, лопата, бородища.
Точно волк, по следу рыщет,
пряча лик под колпаком,
зоны всплаканной капо.
Знает миг и знает место,
обстоятельства известны,
некролог уже готов
из пустых ненужных слов.
Если что-то будет после,
очевидно – это осень,
голос ветра, стук лопат...
Бесконечный листопад.
Смерть
© Copyright: Павел Самсонов, 2004
Свидетельство о публикации №104101100006
Свидетельство о публикации №104101100006
Рецензии
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
