* * *
Мы забываем в суете о Боге.
Мы пестуем свой быт и свой покой…
Не я стою сегодня на пороге,
А нищенка с протянутой рукой.
Вот три письма в залатанной котомке,
Разбитый посох, стерты башмаки,
И падают мои седые косы
На ссохшуюся грудь из-за спины.
Вот три письма, твои, возьми обратно.
Порви. Вот голубок, он околел.
Дарю перо. О, не пойми превратно,
Дарю как знак, что «голубь» улетел.
А вот осколки. Это сердце было
Горячим, ты не бойся, не сожжет.
Оно давно разбито и остыло,
Но все ж тебя, мой голубь, сбережет.
А что подашь ты мне, усталой, нищей?
Нет ничего? А я и не ждала...
Прости, оторвала тебя. От пищи?
От праздничного, видимо, стола?
Так я пойду? В котомке горстка пыли,
Что оставалось жизни у меня,
Все отдала тебе. Меня забыли.
Прощай, мой голубь. Улетаю я…
Улетаю, голубок...
© Copyright: Татьяна Шайбулатова, 2004
Свидетельство о публикации №104100700951
Свидетельство о публикации №104100700951
Рецензии