Стихире посвящается...

Не так давно попав в СТИХИРУ,
я в ней безвылазно сижу,
спиной – к оставшемуся миру:
другие сайты не гляжу.

Здесь странники младые бродят,
удачу хитрую ловя,
по океанам Флотский ходит,
не забывая про моря.

Здесь Ждущий ждет, цветет Калина,
красивых здесь  не счесть имен.
Поэты Греции и Рима
и наших, и других времен.

Тропинки я не все здесь знаю.
А по проспектам не хожу –
собьет рецензия шальная,
и под колеса угожу

какого-нибудь лимузина
(да хоть Давыдова Петра).
От дорогущего бензина
кружиться будет голова.

Порой меня пугают глюки.
Как привиденья ходят тут.
И не подвластные науке,
являются, где их не ждут.

Сижу, копить пытаюсь баллы,
но рот себе ведь не заткнешь.
Стихов хороших здесь немало –
вот рецы им и раздаешь.

Мечтаю я прочесть Катулла,
который младший из Гаёв,
и Абеляра, и Латура -
конечно, лучшее из трех.

Мне здесь приятно и уютно.
СТИХИРА душу греет мне.
Ее мелодий скрипки, лютни
уже мне слышатся во сне.

И засыпаю от таблетки,
что прописал мне доктор Ink.
А утром – прямо с табуретки
я – в монитор – там Игорь Кинг.

И публикуя этот опус,
присев на старенький диван,
спрошу, рукой вращая глобус:
«Вы где – Овчинников Иван?»