Метания погремушки life rattle

Пьяные крики forever, раздающиеся в подворотне  под звон стаканов…
Слюнявые лобзания прыщавых юнцов, пытающихся протиснуть руку меж плотно сжатых коленок в процессе cognize...
Вечно голодные собаки, дерущиеся только по причине функционирования слизистой в мокром носу…
Вороны, бесстыдно копошащиеся в отходах нашей судьбы, и сжирающие уже не родившихся гениев вместе с их латексными ловушками-убежищами…
Солнце, убийственные пряди немытой головы которого швыряются им в лица, сквозь всё больше отсутствующий озоновый слой... И вновь пьяные крики forever в подворотне...

Облезлые стены хмурых домов с кусками отслоившейся штукатурки, ждущей отливающего перехожего или момента горловой истины, когда в апогее минета голова сжата руками, и есть шанс при падении с третьего этажа не промазать…
Небо, пьяное кислотой по самую завязку и блюющее её нам на головы в виде дождей.Вывороченные с корнем жизни…Отутюженные моралью дни…Тошнотворные прописные правды…Кисло-сладкий опыт греха…

Сандал, чей аромат прекрасен,
И незаметней льётся с ним река вина,
Камин, где угли догорают,
И жар по коже бьёт волной,
....................С тобой...
И ты сегодня пьёшь меня до дна,
Тепло руки – озноб желанья,
В дыхании слышится биение сердец,
Нечёткий контур тихого признанья.
....................Велик Творец...

Кровь, бегущая по рукам…ручьи крови…и темнота…темно, как в Аду…кто сказал, что там темно…крики forever…это локальный ад подворотни…дворовой…

…И розой алою, бутоном,
……И  нераскрыт ещё цветок,
………И тело, выгнутое стоном,
…………И силуэт, что обрамлён картиною окна.
Колода вся, но Lady вновь одна…

И слова, слова. У слов свои глазки, ушки, острые зубки, цепкие ручки и маленькие кривые ножки. Знаете зачем им это?… Знааааааете… И я знаю…А очень редко попадаются слова- инвалиды… У них есть крылышки… Это не мутировавшие  ручки/ножки… Они такими родились… Они летают… их так и называют – «крылатыми»…  а их товарки из словаря их не любят... нелюбовь выражается...эти слова мы тоже знаем... always...и тоже с крылышками...

…и по заплаканным подушкам,

мы все растасканы в углах,

пугливым пёрышком воздушным,

чей сон? наш сон всегда разрушен,

на вновь сожженных, на мостах...

И замолкает пьяный крик…и откушен член, оглушённой штукатуркой, проституткой…и смешные собаки, с прищепками на носах, мечутся в поисках оленя и родного запаха…
Прыщавые Слюнцы достигли своей цели, и блаженно закрыв глаза, не замечая, что давно покинуты объектом обожания, пытаются закрепить в памяти ощущения для сбивчивых пересказов…

Повторы дней, круг за квадратом,
Цилиндр к виску, листком к ногам,
А мы всё бдим, не сторожа мы брату,
А спросят – мы ответим матом,
Но так не любим – когда нам….

Небесная блевотина, частично впиталась в домики муравьёв и в крысиную канализацию. А некоторая часть задержалась на трупиках ворон, перестрелянных помоечными бомжами на ужин…начинается eternity ночи…Спать… Пришёл сон… Всё спит…
До завтрашнего повтора сценария….

…над хрусталём воды,
склонились вербы, плачут с веток,
и увлажняют у подножья пыль,
что плотным-плотным покрывалом,
накрыла Жизнь, закрыла Свет,
зачем-то всё как в миксере смешала,
нас много?…
мы одни…
и каждый по себе….
ни с кем...
нас почему-то нет...