Боже правый, пусти мою душу!
Исстрадалась она на Земле.
Все, что мог я в себе разрушил,
И воссоздал, что мог в себе.
От сумы, от тюрьмы уберегши,
Я пороками не обделён.
И "скриплю", доживая Век грешным,
Груз "издержек" глушу вином.
Зарекаясь от пьянки до пьянки,
Философствуя под никотин.
Я, как многие, встав спозаранку,
Все-равно, похмеляюсь... Кретин!
Вот один из моих пороков,
Что не дорог ничуть, и все же...
Иногда, он боль притупляет,
Как жару - долгожданный дождь.
Как пору листопада вьюга,
Заметает декабрьским снежком.
Так Душа, без покоя страдает,
Обрастая снежинками в ком.
Ком из снега - в дальнейшем льдина,
Но не так уже я "толстокож".
Мне не чуждо все, что красиво,
Разве я на Аскета похож?
Что хочу? По душе, работу!
На Монмартр. Немного Любви.
Ну, а то, что бывают заботы,
Как без них? ... С ними тянутся дни!
О СЕБЕ!
© Copyright: Валерий Стратонов, 2004
Свидетельство о публикации №104100400707
Свидетельство о публикации №104100400707
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
