Твой палец лёг на спусковой крючок,
В прицеле движется мишень,- живая цель.
Рука тверда и холоден Твой взгляд,
На взводе верен автомат,
Гром выстрелов и пороха угар,
В прицеле - мёртвого лица оскал...
А пять секунд назад оно жило:
Любило, верило, ждало,
Надеялось на день на завтрашний,
На ночь...
Теперь не в силах уж ничто ему
помочь.
Ты дело сделал хорошо.
У каждого своя работа.
А дома кто-то ждёт кого-то
И не дождётся никогда...
А Ты, налив бокал вина,
У стойки бара веселясь с подружкой,
Вдруг вспомниш малолетку-пацана,
Свой дом и двор, и автомат-игрушку.
Как не хватало нежности тогда,
Любви, тепла и ласки в подворотне.
Лишь злоба, ненависть и страх,
Не человеческий,- животный.
Потом Вьетнам, Афган или Чечня,
Та же Москва иль тот же Киев.
Ты не безумен, нет,- умён Ты и красив;
Твои изысканны небрежные манеры.
Ты - ПРОФИ, пьёш аперетив
И думаеш о следущей Мишени.
Профессионал
© Copyright: Геннадий Кляцкин, 2004
Свидетельство о публикации №104100300713
Свидетельство о публикации №104100300713
Рецензии