Зарисовки

Портрет сегодняшнего утра

Ты влетаешь домой, смешная, взъерошенная, пахнущая снегом и солнцем. Ты сама сейчас похожа на маленькое солнце, светишься вся, заливисто смеёшься, закидывая голову назад, встряхивая непокорными кудряшками светлых волос. Начинаешь рассказывать о чём-то, сбиваясь и путаясь, удивляясь тому, что слова не хотят стоять подряд и обозначать то, что им положено. А я смотрю на тебя и не слышу слов. Время замерло, и я замер тоже. Всё стало таким отчётливым, ярким, резким - каждый жест, звук, запах. Поворот головы, бьющаяся на шее прозрачная голубая жилка, мочка уха, пушистая, светящаяся розовым. Всё это врежется мне в память на долгие годы, но я ещё не знаю об этом. Да и откуда мне знать. Счастливые люди редко знают о том, что они счастливы.
Я хватаю тебя в охапку и тащу на кухню, а ты шепчешь мне что-то бестолково-ласковое и щекочешь щёку своим дыханием.
Ты знаешь, я пока не уверен, но мне кажется, что я люблю тебя.
А ещё я испёк тебе пирог. С яблоками.
___________________________________________________________
Лицо


Вечер уже опустил свои руки на крыши домов, рассыпал золотистый сноп лучей на собирающиеся уснуть улицы. И улыбнулся.
А вместе с ним улыбнулся ты. Улыбка разгладила нажитые за день морщинки, озорным чертёнком притаилась в глазах. Вспыхнула.
Припозднившийся лучик очертил твой профиль, угольно-чёрный на фоне осеннего золота улиц, прокрался в корону твоих волос и запутался, рассыпался ворохом искр. Я смотрела на тебя и боялась спугнуть волшебство этого момента, его нереальную, хрупкую красоту.
Я знаю, что сейчас зайдёт солнце, а вместе с ним опустятся вниз уголки твоих губ, поникнут расправившиеся было плечи. Ты вздохнёшь и расскажешь мне что-нибудь грустное, про наше "здесь" и "сейчас".
А я буду смотреть на тебя, и видеть совсем другое лицо, сияющее, обласканное последним лучом заходящего солнца.
___________________________________________________________
Птица

Ты взмахиваешь руками и убегаешь от меня по пляжу. Солнце светит тебе в спину, а прямо перед тобой, дразнясь и подпрыгивая, мечется твоя тень. Ты кружишься, ветер подхватывает лёгкий шарф, небрежно обёрнутый вокруг твоей шеи, уносит.
А ты не хочешь замечать этого, ты сейчас - птица. Зачем тебе шарф?
Вскрикиваешь пронзительно, прижмуриваешь глаз и скачешь вокруг меня на одной ножке.
Круг. Другой. Третий.
Тебе нравится эта игра. А мне нравишься ты.
А больше ничего и не надо. Мы вернёмся домой, и каждый займётся своими делами, делами Взрослого Человека. А здесь мы свободны, и ты убегаешь от меня по пляжу, взмахивая руками, как крыльями. Я не удивлюсь, если ты взлетишь, и если не взлетишь, - не удивлюсь тоже.
Значит, ещё не время.
___________________________________________________________
Колонна

Колонна шла по вязкой, влажной земле, - колея, разбитая повозками, наполнилась водой. Люди оскальзывались. Падали.
Их пытались поднимать, потом перестали. Боялись сами остаться лежать там, в этой грязи, в отпечатках сотен ног. Шли молча. Лишь иногда раздавался резкий вскрик, выстрел, и всё стихало. Шли молча. Ещё и потому, что знали,- любой стон может стать последним. Терпели.
Губы покрылись коркой, с бровей в глаза тёк едкий солёный пот. Вытереть нельзя, - руки скованы.
Полубег-полупадение. И внутри пусто, ничего нет. Даже жалости к себе. Пусто.
Всё кажется бессмысленным, - ничего этого нет, и уже начинает казаться, что не было. И мгновенность бытия. Мимолётность.
Вспышка. И угасание.
Рождение. И вся жизнь, как ожидание и страх смерти.
Неправильно. Нелепо. Ложно.
Спешка. Быстрее, быстрее, быстрее.
Оставить после себя. Оставить память. Стихи. Песни. Чувства.
Страх, гордость, уважение. Облегчение.
Если нечего, - то детей. В надежде, что они сумеют оставить после себя больше, чем ты.
А смысла нет.
С рождения - начинаешь мотать свой срок. Только камера чуть просторнее, чуть больше света и чуть меньше свободы. Начинаешь что-то понимать, исправляться - отпускают. За примерное поведение. По тёмному туннелю, в конце которого - свет. Так рассказывают те, кто вернулся. Не вышла амнистия, брат. Потерпи. Недолго осталось.
- За что тебя сюда?
- Не помню...
- Значит, было за что. Или сам хотел. Просился. Эх, ты. Сколько дали-то?
- ...
- Да не пугайся ты. Это я так, не подумав. Мне вот уже скоро.
Иллюзия. Абстракция. И мы - причуда природы. Случайно собравшиеся вместе частицы небытия, ставшие бытиём. Вышедший из-под контроля эксперимент. Или не вышедший?...
Иногда хочется думать, что тот, кто дёргает за верёвочки, неплохой парень. Молодой просто, любопытный. Что он это всё не со зла.
И мы, как хомячки у него в банке. Вместе - тесно, врозь - скучно.
Жрём друг друга.
Поскальзываюсь. Никто не поднимет.
Нет... Смотри-ка...
___________________________________________________________
Тени

Привычный мир уютных чувств, заполненный снопами солнечного света, безмятежный, немножко пыльный и очень…обыденный. Но вот в нём что-то шевельнулось. Завозилось, заёрзало и прошуршало в самый дальний угол, туда, куда никто и никогда не заглядывает.
Почудилось. Это всего лишь тени, - скажете вы. Но теней нет там, где их нечему отбрасывать.
Пролитое нечаянно молоко, непослушные дети, злая соседка по этажу. Это просто тени. Тени в душе. Тёмные. И светлые: влюблённость, в которой сложно признаться даже себе, любование чужим ребёнком, когда нет своего, зачарованность чужим пением, когда сам не способен петь. Маленькие поражения, маленькие победы. Ничего особенного.
Но почему-то со временем темнеют стёкла, и всё меньше становится света, а тени сливаются в большие пятна, налитые непроницаемой чернотой. Почему-то становится неуютно и хочется выбежать на свет, но оказывается, что не помнишь дороги и вокруг уже не осталось никого, кто подскажет.
А тени начинают жить своей жизнью.