Баллада о свече

           БАЛЛАДА  О  СВЕЧЕ

(По заказу Главного Пожарного Управления
       МВД Российской Федерации)

                …Свеча горела на столе,
                свеча горела…

                Б. Пастернак

Уж так устроен белый свет,
а не иначе.
На старой даче жил поэт,
на старой даче.

          Амбар, забор, гараж, плетень,
          картошка с салом…
          Стихи писал он каждый день,
          стихи писал он.

Один кормил двенадцать ртов
под крышей дачи,
но не оплачивал счетов,
но не оплачи…

           Закрыли гаечным ключом
           и газ, и воду,
           и свет был сходу отключён,
           и свет был сходу.

И потому в полночной мгле
для пользы дела
свеча горела на столе,
свеча горела.

           Поэт создал без дураков
           на старой даче
           немало всяческих стихов,
           немало всяче…

Он словом душу бередил
без ложной мути,
до самой сути доходил,
до самой сути.

           Слова вплетались в сети строк,
           как в нить волокна.
           Врывался в окна ветерок,
           врывался в окна.

А за рекой, в тени берёз,
где рожь и мята,
паслись телята, лаял пёс,
паслись телята…

           Однажды летнею порой,
           что было мочи,
           писал до ночи наш герой,
           писал до ночи.

Был день ему, должно быть, мал,
длинна дорога.
Поэт немного задремал,
поэт немного.

           Был тишиною полон дом,
           легка бумага…
           Уснул, бедняга, за столом,
           уснул, бедняга,

уснул в покое и тепле,
шёл храп из тела…
Свеча горела на столе,
свеча горела.

           А мастер спал, закрыв глаза
           и выгнув спину.
           Но вдруг нахлынула гроза,
           но вдруг нахлыну…,

и ночи, чёрной, как смола,
не уступала!
Свеча упала со стола,
свеча упала,

           и занялся пожар в ночи –
           проклятье наше! –
           от непогашенной свечи,
           от непогаше…

Не за поэтовы ль грехи,
со зла ль? из мести?
сгорели все стихи! Стихи!
Сгорели все сти..!

           Пускай пророки говорят
           из горней выси,
           что рукописи не горят,
           что рукописи.

Они горят! Средь лет и зим,
в жаре и стуже,
ничуть не хуже, чем бензин,
ничуть не хуже…

           Скажу вам, правды не тая
           и чуть не плача:
           сгорела дача, мать ея,
           сгорела дача!

А что ж, вы спросите, поэт?
Сгорел он тоже.
Не дай нам, Боже, этих бед,
не дай нам Боже,

           не дай, чтоб где-то на земле,
           белее мела,
           свеча горела на столе,
           свеча горела…