Последняя станция...

Я ехал трамваем, красивым, неспешным,
По улицам разным, красивым и старым.
Не тормозил он во тьме кромешной,
Звеня колесом пегим.

И тихо стуча, неспешно стремился,
Мне так показать другие,
Миры. Так нечасто кто-то смеялся,
Да никто не скажет, почему такие...

Я видел новые дома, но плохо построены,
Иногда, как бункера, выдержит любую бомбежку…
Бывало, как замки. Гладиаторские арены.
А строились, маленькие, не поселить туда и кошку...

Но моей улицы все нет,
Зато, случилась остановка.
Я вышел из трамвая, на свет,
И сердце кольнуло что-то.

Передо мной лишь котлован,
Без свай и строе материалов.
Да туч безмолвный караван,
Без тихих слов обмана.

И я присел там на бордюр,
Закрыв лицо руками.
Не слышав зимних увертюр,
Лишенный их словами.

Мне некому что-то сказать,
Ведь мой трамвай уехал.
И я могу только рыдать,
Я тут всего-то неумеха.

Тут кровью на асфальте мне чертить,
Иероглифы стихотворной формы.
Да просто, нечего творить,
Ведь я и дом, вне нормы.

P.S. И эти тридцать с лишним строк,
Поставлю я без жира точку.
Простите, если я не смог,
Перешагнуть, через эту кочку.