Лирика

Вчера с женою поругался –
Достала, стерва, сил уж нет.
Решил немного прогуляться,
И думал: «Сколько лет

Красивой юности прошедшей?
Присыпал волосы чуть снег,
Я в жизни счастья не нашедший,
Одно и тоже столько лет!..»

Достал из пачки сигарету,
Осталась там всего одна.
В кармане хлам чужой газеты,
И денег мало – ерунда.

Я затянулся крепким дымом,
(последняя так сладостно идет),
От ветра волос стал мой дыбом,
Мне в щеки острым снегом бьет.

Решил зайти в кабак родной,
Что на углу открыт всю ночь.
(О сколько лет уже там свой),
там бармен сможет мне помочь.

Зашел в кабак, там пахло виски,
Себе я тоже заказал,
Бармену я моргнул, присвистнув,
Тот лишь кивнул – все понимал.

Услышал я приятный запах,
Лениво взор свой приподнял,
И заиграло сердце сразу –
Тебя у стойки увидал.

Ты не была тогда похожа,
На расфуфыренных девиц,
А моя раскрасневшаяся рожа
Поймала взгляд с твоих ресниц.

Пила ты горькое мартини,
Была грустна, без лишних слов
Словно сошедшая с картины,
Сидела молча за столом.

Твой взгляд меня слегка коснулся,
Ты, вспыхнув краской на щеках,
Решила робко улыбнуться –
Я был на небесах…


О, этот взор твоих очей,
Из-под ресниц густых и длинных,
Твой взгляд сравним с цветом ночей,
Коротких, летних и счастливых.

Твой локон челки темно-рыжей,
Стекал струею до плеча,
И под движеньем головы бесстыжей
Он трепетал, словно свеча.

Девиц снимать умел бесспорно,
К тебе ж боялся подойти,
В твои глаза смотрел неловко,
И умолял их свет – гори!


Тогда достала ты из пачки
Красивых длинных сигарет,
А я болван, не догадался,
Что спичек у тебя возможно нет.

Затем ты у меня спросила,
Не будет ль для тебя огня,
Я спичку дал, ты закурила.
Внутри огонь сжигал меня.

Уверенно держали руки
В красивых пальцах смерти дым,
Когда его брала ты в губы,
А я все удивлялся им.

Потом, прикрыв глаза рукою,
Я вспомнил дом свой и семью,
Придя в себя от страшной боли,
Увидел я пустынную скамью.

Где нет тебя и нет мартини
(наверно бармен уж убрал),
лишь запах девушки с картины
с тех пор меня сопровождал.

***
Не нудно слов, я знаю только,
Что то был ангел, вот и все,
И не искал по миру сколько,
Таких святых нет, все равно.

Уж скоро внуки скажут «деда»,
Наверно, скоро я помру,
И голову покрыто снегом,
Но образ я ее храню.

И сколько лет я вижу очи,
Из-под ресниц густых и длинных,
Что мне похожи на цвет ночи,
Короткой, летней, но счастливой…