1

«Шорохи вечного, -
- тьмы бесконечного.
Тускло мерцают, -
- в космической мгле…»



Ещё совсем недавно, как будто только вчера, я себя спрашивал, -
Кто – МЫ?
Что – МЫ?
Откуда – МЫ?

Сегодня, меня уже не интересуют эти вопросы.
Потому что на эти вопросы, я нашёл ответы.
Я очень долго искал то, - что всё – таки, смог найти.
Теперь черёд за другими…

Но завтра, мне придётся искать новые ответы,
- потому что у меня возникли новые вопросы  -
к  Сфинксу!!!

Эти вопросы разрывают моё сердце на куски,
от чего становится непомерно больно и грустно!

Что, - ТВОРИМ - МЫ? -
- БОЛЬ  !!!   -
За что? Ради чего?
ПОЧЕМУ- ?
И притом все; - даже те, кто казалось бы вовсе тут и не при чём.
« МОЯ ХАТА СКРАЮ, Я НИЧЕГО НЕ ЗНАЮ».
- Так нельзя.
Так не должно быть, - быть, - быть………




« Стих ,- это картина, -
- написанная не рукой художника, - но поэта.
Не кистью, - но пером.
Не красками, - но словом.
Не на холсте, - но на пергаменте Вечности …»