Прощальная
Тропой несбывшихся желаний,
Слепых чудес
Хранитель собственных изгнаний
Уходит в лес,
Туда, где каждая былинка
И образ – смерть
Любимых, лица словно льдинки,
А время – твердь.
Под сень деревьев он уносит,
Под шелест трав
Всё то, о чём его не спросит,
Кто вечно прав.
И боль любви до иступленья
Венцом –
Ему сродни людей творенья
С любым концом.
20.03.02.
© Copyright: Кирилл Сафонов, 2004
Свидетельство о публикации №104092400624
Свидетельство о публикации №104092400624
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
