Привыкнув к чужим рукам в моих карманах,
Восемь жизней разменял по пустякам
В прокуренных, пропитых ресторанах,
Проспорив всё что было полным дуракам.
Одни твердили, что они бессмертны,
Вторые верили, но смеялись за глаза,
Другие спали, зная что они инертны,
А безрассудных ждут веками небеса.
Мои руки так привыкли к сигарете,
Как к любимой в своё время не привык.
Мои мысли так привыкли к смерти,
Что я вырвал день назад гнилой язык.
Каждый гений в душе корчит идиота,
Он мыслит выше, а кричит глупые слова,
Каждый слабый в себе ищет Дон Кихота.
На их мечтах не вырастет трава.
Я разоблачал всех этих недоумков,
По паре сотен, пока тлеет сигарета,
Я возгласил себя божественной задумкой,
Вопросом не требущим ответа.
Вдруг мои руки обжигает пепел.
Разбитых жизней я веду отсчёт.
Цинизму посвещаю этот вечер.
Кому испорчу жизнь, тот меня поймёт.
Цинизм
© Copyright: Копылов Леонид, 2004
Свидетельство о публикации №104092200381
Свидетельство о публикации №104092200381
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.