Всё будет по-другому

Красные глаза, битые руки, боли реки,
Колотые вены тела, осколки надежды,
Вид опущенных рук сквозь закрытые веки
Формирует реальности образ грешный.

Бог не пришёл на молитвы, на прозьбы,
Плюнул на всё, что не хотел создавать.
Очередной стих с циничностью прозы
Будет лгать о данном свыше праве выбирать.

И искуситель, пользуясь моментом,
Нам предложит опереться на его плечо,
Он не будет убеждать, сам являясь аргументом,
Просто вскроет душу украденным ключом.

И каждый смертный сделав выбор,
Станет в своём личном мире королём,
И каждый смертный сделав вывод,
Безусловно настоит на выборе своём.

И рухнет занавес, их образ обнажая,
Он жалок, гол и обворован сатаной,
И публика, актёров провожая,
Поднимет новый тост за упокой.

Там, в новом дне, меня не ждали,
Именно там меня подрезал дьявол,
С моралью люди когда надо опоздали,
И зло уже накрыло плотным одеялом.

Он одарил меня любовью, страстью,
Он наградил меня желаньем жить.
И мне хотелось считать это властью,
Но эту власть к кому-то надо применить.

Но сатана отнял надежду, веру,
Взаимность у тех, кого хотел любить.
Он словно ребёнок не знавший меру,
Начал жизнь по швам рубить.

Но мне везёт. Я этого ещё не знаю,
Я спать ложусь, не доберясь до дома.
Ведь я не думаю, что с мыслью умираю:
"С понедельника всё будет по-другому".