Простите. Опять нездоровится.
И пятницы нет. Всё среда.
И где-то под шкафом покоится
Забытое, пыльное "я".
Зарывшись чужими объедками,
В углу шебуршит тишина
И чавкает, зубками редкими
Сжирает остатки меня.
Как странно. Вползло одиночество,
Свернулось клубочком в ногах.
В зубах держит жилистый, сочный,
Откуда-то выдранный страх.
Простите. Опять сумаcшествие.
Я знаю. Меня не понять.
Но где же найти это лезвие,
Чтоб напрочь рассудок унять?
Полоум
© Copyright: Елена Соколова, 2004
Свидетельство о публикации №104092100526
Свидетельство о публикации №104092100526
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.