Чувства

Была пятница, 25 июня. Она сидела у окна и пыталась о чем-то думать… Думать почти не получалось… Стояла такая ужасная жара, что плавился не только асфальт, растлевавший от зноя и потому, наверно, казавшийся блестящим и сияющим, но и в мыслях все тоже путалось и по-странному текло. Поэтому она просто сидела и смотрела из окна на лица усталых, безразличных прохожих, так настырно проходивших мимо ее окна, ссутуленные, безразличные к ней, они казались ей просто предметами, которых нет и быть не может. Они просто идут, но это еще совсем не значит, что они существуют… Да и что значит это слово – существовать?.. Она не знала, знала только, что она именно существовала и существовал Он: всегда грустный, серьезный, такой милый в своей грусти, такой родной в своей нежности… Она смогла бы быть с ним каждую секунду своей жизни, просто быть, ничего кроме, быть рядом с ним, быть им: его мыслями, всем, о чем он думает, всем, что он чувствует, всем, чего он касается…Всем… Такое глупое слово… Как много времени мы тратим на глупости… Всем быть невозможно, как невозможно быть и с ним…
А из окна дул все тот же теплый ветер, жаркий, перехватывающий дыханье… Ты прав, ветер, забери его совсем… Такая ненужная жизнь. А ведь сколько времени мы тратим на всякие ненужности: пытаемся добиться чего-то в жизни, часами просиживая за книгами и в интернете, листая страницу за страницей чужие знания, забывая о своих, о тех самых знаниях… Знаниях, что ты существуешь, и существует еще кто-то, и вас только двое, и никого кроме, всего остального не было и быть не может… Но мы забываем об этом… И стремимся к чему-то пустому, достигая как нам кажется, чего-то важного в нашей жизни, а на самом деле такого никчемного, такого же миража, которого не было и не будет. Мы теряем ЧУВСТВА, размениваем их на бренность натянутых улыбок, белых воротничков, глянцевых журналов, и обесцененных бумажек…
Когда же все это кончится? Когда все поймут, что есть настоящее и вечное, а что – просто пустой мираж? Когда же он поймет? – подумала она… На этом мысли ее совсем запутались, и уставшая от летнего зноя, она легла на кровать и медленно, полудремой, не нарушающей общей летней усталости уснула… Спала она не долго и беспокойно, а когда проснулась, то не вспоминала уже ни об усталых миражах, ни о белых воротничках, ни даже о Нем… Она просто села дописывать статью о каких-то насущных проблемах современной экономики за свой старенький компьютер: завтра верстка…