Город. Огни. Серый перрон.
Он нервно курит поодаль.
Невнятный голос сквозь микрофон
объявит перечень всех остановок.
А сквозь толпу, мимо старых вагонов
снова бежит нараспашку она.
Снова не он! Много как посторонних!
Похожий профиль мелькнёт у окна...
Нет, нет, не он! У шестого вагона
он молча ждёт, вглядываясь в толпу.
Он совсем рядом. Подожди же немного!
Увидел, узнал. Поцелуй налету.
Осень, холодная поздняя осень;
Капает дождь; на перроне вода.
А ей не холодно. Хочется очень
вот так стоять на перроне всегда.
Вновь поцелуй. Обещанье вернуться.
Её задрожавшие влагой глаза.
Рядом ребята играют, смеются...
- Не уезжай. - Я приеду. - Когда?
Тронется поезд. И в холод осенний,
нахохлившись, прочь по перрону пойдёт.
Все мысли с ним - а на поезд вечерний
снова спешит деловито народ.
2004
Вокзал
© Copyright: Ольга Романовская, 2004
Свидетельство о публикации №104092001278
Свидетельство о публикации №104092001278
Рецензии