Север

Город, в который я возвращаюсь часто в тревожных и волнующих снах. Город начала девяностых. Север. Что там сейчас? Страшно. Облезлые и осиротелые дома, холод, запустение. И вечная природа, цветущая и, словно не подозревающая о собственной обечённости, природа.
Люди уходят отсюда, и, словно призрак прежней, устоявшейся когда- то жизни- названия улиц.. И разбитые окна домов. Кажется, пришла война. Нет, отсюда просто стали уходить люди. Вернее, были вынуждены уйти. Кто- навсегда, кто- в другие города и даже страны. Но сердце их наверняка с болью и тревогой возвращается сюда. И воспоминаия об этой земле напоминают сладкой радостью и болью. Каждый раз, мысленно возвращаясь на эту суровую, но искреннюю землю, чувстуешь то счастье, которое не с чем больше сравнить. Лёгкие снова наполняются радостным дыханием. Печально, красиво и романтично. Воспоминания о родных сопках, о запахе тундры. И конечно вспоминаешь тех людей, с которыми посчастливилось встретиться на этой земле, не терпящей ничего случайного и слабого. И вместе с карликовыми деревьями, стелящимися по земле из- за сильных ветров эта земля учила быть сильными, учила жить и выживать. Не потому ли люди оттуда чувствуют какое- то глубинное родственное родство, встретив северянина в другом городе.
И с болью начинаешь думать о том, что теперь с этой землёй. И что эта жизнь, так непросто настраивающаяся годами была так быстро обращена в руины- и в прямом и в переносном смысле.
Моя Родина. Как благодарен я тебе за то, что ты научила меня быть самим собой, научила любить, верить и выживать. Как непросто это было на новой земле, как непросто.. И всё равно я возвращался к тебе, когда мне было плохо, и был с тобой в минуты своего счастья.
И я знал, что всё негативное останется позади и я вернусь на свою Родину. И гордился тем, что я- северянин.
Разговор о Родине. Теперь о ней не говорят, а лишь подразумевают. Иначе слишком больно.. И вспоминаются люди, и счастливые северные дни.. Но о Родине самой- ни слова. Ни слова о том, что там теперь.