Выкуп

Блик. Беда скребет в окно: здесь, утешься, есть конец.
Просит с ней уйти одной. Будда мой - за кладенец:
Что... в священном пятом строки справедливость замарала?
Ей в глаза мольба не ёкнет. Из каштанки ниткой сало.

Но, вперед... наш страшен путь. незнаком ни мне ни ей...
Только чувствую, нас ждут те, кто нас двоих сильней.
Прошлых дней сосуд без дна - мандрагоры корень занял,
Как повторы дежа вю. Жизнь за жизнью амальгамы.

Костыли из предрассудков, чьих то мнений токсикоз,
Скверны серы, центры эго, и «надежд оставь» из бронз.
Черный грот – внутри ломбард. В рясе черт творит изгнанье:
Мою душу – под заклад, а взамен – на вкус страданья.

Здесь – измены, лжи ловушки, яд бесчестья, лести плеть,
Боль предательств, горя руки. Хризолитом белым – смерть.
На брелке альковный карлик, не с того конца руками,
Форс-отмщения канканы, на златых тельцов капканы.

Сердце вывернув карманом, стану черта я просить –
Дескать, что все это мало. Мне нанизать нужно нить.
Пусть нещадным ожерельем из лишений и злословья
Мне сомкнут живую шею, до тех пор, пока я снова

С даром ценным в грот вернусь, душу выкуплю. И вновь
Утром, в дождь, дрожа, очнусь. Вижу… чувствую… Любовь…