Записки провинциала2

Люди целятся в небо зонтами,
Небо вздыхает о чем-то над их головами,
Пухнущими от бредовых идей,
Не дающих покою ногам людей,
Стреляющих в небо зонтами
Небо, рыдающее над их головами,
Полными глупых, тщеславных идей,
Не дающих покою ногам…

Здравствуй, голяк, вот он я без копья,
Без меча, без щита и без памяти,
Без права на прошлое и без жилья…
Пощади, если сможешь меня,
Опали своим дыханием и вновь отпусти,
Я отзвук предыдущего дня,

И на моих плечах чужая, тяжелая голова
И ей так трудно найти подходящий предлог,
Обернутый, словно в газету, в простые слова…
этот мокрый асфальт и трава…

Люди целятся в небо зонтами,
Небо вздыхает о чем-то над их головами,
Пухнущими от бредовых идей,
Не дающих покою ногам людей,
Стреляющих в небо зонтами,
Рыдающее над их головами,
Полными амбициозных идей,
Не дающих покою ногам…

Я старый, ленивый, вечно дрыхнущий зверь
В пол глаза следящий за миской своей
В пол уха ловлю звуковую волну –
Не скрипнет ли холодильника дверь,
Не стихнет ли вечный дождь под окном
Мы тонем в тумане и фабричном дыму…

А на моих плечах чужая, безмозглая голова
И ей так трудно найти подходящий предлог,
Обернутый, словно в газету, в простые слова…
этот мокрый асфальт и трава…