За горькой пафосной тирадой,
За скрежетом нелепых слов
Не слышен грохот канонады,
Но сквозь слова сочится кровь…
Алеет каплями брусники
В таежной зелени густой.
С укором пресвятые лики
Глядят на школьный двор пустой.
И от бессилья стынут губы
И стон рождается в груди.
Спасенные нам трижды любы,
Сгоревших – даже не найти.
Нам не испить бездонной чашей
Вины за неспасенных там
Отцов, сестер, братишек, мам…
Вины, проросшей в души наши.
Не спит рыдающий Беслан…
…А где-то новый смертник пляшет.
10.09.2004
Нам не испить бездонной чашей...
© Copyright: Галина Кравец, 2004
Свидетельство о публикации №104091300606
Свидетельство о публикации №104091300606
Рецензии
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.