не случилось-то, с названием...

Узор затейлив, пасты синей,
ложатся дни на черновик стиха,
течёт огонь, не словишь чётких линий,
за ним лишь пепел и зола.

И ревность сзади подбираясь,
так неотчётливо видна
не ждёшь её, пьёшь жизнь до дна,
и вдруг охвачен, упираясь
противишься и гонишь мысль
а где любовь, простыл и след?
да нет, пожалуй очень даже нет…
она с тобой играет в прятки,
вопросом «неответ» щекочет мозг,
камин, огонь, и вечер чудно/гадкий,
очередной не слышен тост.
---
Ты спишь, на фоне смеха и улыбок,
проходит время, речь вокруг бежит,
огонь всё в пепел, дни ошибок
и ночи, что полны надуманных обид

Ты молод, был, горяч и импульсивен,
сгорело время, выдержал камин,
но почему внутри один?
а третий тост бывает так противен!
---
ЗАКРОЙ ГЛАЗА! СКВОЗЬ ВЕКИ ПРОСТУПАЮТ
НЕ ИСКОРКИ УГЛЕЙ, А АНГЕЛОВ СЛЕЗА,
СИДИ, МОЙ ДРУГ, НЕ ОТКРЫВАЙ ГЛАЗА,
ЧТО ВИДИШЬ СЛЁЗЫ ИХ, ВЕДЬ АНГЕЛЫ НЕ ЗНАЮТ…
---
огонь трещит, он, прыгнув – затаился,
нахрапист был, на то он и огонь,
ты понимаешь – вечер не случился,
ты напролом шёл, но тайком молился:
-Не тронь меня, печаль, не тронь!

· Прочь руки, пламени язЫки,
· Уйди огонь, другим тела согреть,
· О, Боже, как же мы привыкли,
· Не получать, то, что должно гореть!

игрою слов, орнаментом руки изломов,
я убиваю ревности к другой накал,
а что любовь? Её я сам искал…
ты думаешь тобою избалован?
Ну так ведь я, её, не убивал…