Эта нация скоро умрет,
Захлебнувшись в своем же дерьме.
Не дождавшись того, чего ждет,
Утопает в бурлящей реке.
Эту нацию тянет ко дну,
Она тонет под тяжестью душ…
Я сегодня опять не усну
Под тупое роптанье кликуш.
И мы молимся, молимся… Но,
Черной краской рисуя закат,
Понимаем: Ему все равно.
И родной русский слышится мат.
Мы частенько не помним себя:
Спирт по венам, песок в голове.
Никого, никого не любя,
Все мы гибнем на глупой войне.
И рисуя круги на снегу,
Мы себя продаем по частям:
Черту – душу, надежду – врагу,
Ну а кости… А кости – друзьям.
Мы при детях ругаем отцов
И орем на родных матерей.
И под гримом скрывая лицо,
На пол ночи снимаем ****ей.
А под утро, вернувшись домой,
Мы в разбитый блюем унитаз…
Что же станется с этой страной?
Что же завтра останется в нас?..
Январь 2001.
Русским
© Copyright: Марина Томич, 2004
Свидетельство о публикации №104091000666
Свидетельство о публикации №104091000666
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.