Сны

Господи, взгляни на этот мир,
На эти бледные, измученные лица.
Что может ночью им хорошего присниться?
Лишь одноликих будней вечный пир.

Сквозь хлопоты, в болоте суеты,
В пожизненной погоне ищут время.
Проблем, забот все непосильней бремя,
Куда уж тут до снов и красоты.

Глаза мусолит свет цветных реклам,
По ним лениво дождь осенний бьет,
На циферблате стрелка время пьет,
И все спешат, как видно, по делам.

Как думаешь, им сны цветные снятся?
О ком я? Да об этих чудаках…
С зонтами и портфелями в руках
В своих авто всю жизнь за веком мчатся.

Не удивляйся, просто интересно,
Хоть иногда им снятся ночью горы?
Пещеры древние, глубокие как поры,
И бьющий ключ живит прохладой пресной.

А вот еще красивее картина:
Луга ковром персидским все покрыты,
Цветы росою раннею умыты
Любуются на облаков перины.

А море? Снились им прибои?
Бескрайность синяя небес глаза целует,
Сухой песок без пенных волн тоскует,
Свои лучи в них солнце часто моет.

Нет, друг мой, думается мне,
Что этим бедным, хмурым людям,
Служащим лишь унылым будням,
Унылость та же видится во сне.

Им не познать всей прелести мечты,
Их жизнь – давно изученная тема.
Проблем, забот все тяжелеет бремя,
Куда уж им до снов и красоты…