Мёртвый может танцевать. слушая музыку

Танцуют, ****ься, все-все.
За взрывами следуют взрывы.
Руками чеченских вдов
Наносит на холст земли кровь
Прекрасный Шива.

Танцуют, ****ься, все-все.
От работы до дома, втыкать в ящик.
Когда вокруг не осталось совершенно ничего настоящего,
Появляется желание не на шутку влюбиться в метро (эрос и танатос дружно сосут) в кого-нибудь...
Или это скорее воспоминание?
Ответить ли на письмо?
Музыка прерывается.

Танцуют, ****ься, все-все.
Непоправимо ль жиреет мясо?
В воспоминаниях присутствует также пьянство...
Светит незнакомая звезда,
Непонятная с надоевшим мне постоянством.
Надо быть спокойным и упрямым
И не срезать углы, идя по-привычке прямо,
А просто жить рядом и чувствовать, что жив,
Чтоб порой от жизни получать скупые издевательские телеграммы.

Танцуют, ****ься, уже лишь те, кому хватает сил осуществлять движение,
Не присвоенное ещё транснациональными корпорациями
И государствами.
И плотными межличностными отношениями -
Когда на малейший вздох оглядываешься так,
Что немедленно начинает отваливаться и болеть шея...
Я твоё вчера, ты моё всегда...
Зарекался говорить слова, предполагающие безграничное.
Сам нарушил - теперь ****а -
Особенно заметная в области самого личного.

Прекрасный Шива в танце ***рит трезубцем -
Всё больше в мозг, в обе опустошённые половины -
В них реже и реже вырисовываются картины,
Внутри которых вдруг хотелось бы очутиться.

Куда приводят мечты? Это ***ня, а вот стиль
Приводит порой к совершенно угробленному здоровью.
Но я ни на секунду не сомневаюсь, что - вернись я
(Какая глупая глупость) в прошедшее - не изменил бы и йоты:
Бледность, болезненность, опустошённость, отсутствие сна, круги под глазами
И ненависть к пышущим красным и розовым, к загорелым, спортивным и оптимистичным.
Нет, не ненависть - презрение.

Как непоправимо изменяется ваша жизнь, когда вы теряете свой ежедневный минет...
Естественно, в качестве рифмы-розы напрашивается Тибет... Легко! -
Оставим земную юдоль и все распластаемся вдоль...

Интересно, а как себя чувствуют люди, которых не преследует на протяжении всей жизни не прекращающаяся никогда, а лишь меняющая локацию и интенсивность обыкновенная физическая боль?
Как это - когда ничего не болит? Зачем это? Как чувствовать тело?

Хочется многое начать - будто сначала.

У Бога-Отца - четыре конца,
брадища мочалом, да нету начала...

Говинда. Хари Пуруша.
Говинда. Хари Пуруша.
Говинда. Хари Пуруша.
Говинда. Хари Пуруша.
Говинда. Хари Пуруша.

Сидячий танец без движения. В обнимку с толстой белой женщиной в мыслях. В которую можно зарыться, как в мясо мякоти снега перины, обложив себя со всех сторон её белыми складками. Найти подходящее влажное тёплое отверстие и в него кончить. И потом полежать в этом во всём какое-то время. Побыть внутри. Гооооовинда! Хари Пуруша!

Строевым шагом по ночной железнодорожной платформе, в полном одиночестве. Холодно. Говинда, джая-джая! Гопала, джая-джая... Равнение на вздох! Шея!

Разыскивается лермонтовед-психиатр Татьяна Пляскина, которая умеет вставлять мне на место шею...

И ещё эти...

А кто из вас знает, что с ними сейчас? Какие они? А где? Что с ними? Прекрасными... ТАНЦУЮТ, ****ЬСЯ, ВСЕ!!! Говинда, джая-джая! Гопала, джая-джая!

А про одну-то я знаю. Ответить на письмо? Даже не знаю... Ну, положим, отвечу... Что изменится? Что случится? Как вообще можно писать письма? Зачем? Информация? Мастурбация? Напоминание о том, что ты есть? Я есть.

Написать коротко - "Я есть". Точка. А то - "где ты? почему не отвечаешь? что случилось? не знаю, что и думать..." Да думай, что хочешь, в конце концов... Что я - нанимался, что ли, письма писать? Спросите у Яндекса. Там всё есть.

Зачем вообще что-то рассказывать кому-то одному, а потом, с минимальными вариациями, ещё кому-то, когда можно один раз написать, выложить в публичный доступ - и пусть читают все, кому интересно. Что за глупость - это ваше личное... А моё? Да не меньшая... Дживатма как часть параматмы. Ничего личного. Каламбур.

Хочет ли меня кто-нибудь поглотить? Растворить в себе? Очень хочется, чтобы кто-то хотел. Но это не значит, что я позволю с собой это сделать... Но процесс! - чувствовать себя съедаемым и растворяющимся...

Опера. Кто любит оперу? Я обожаю. Хорошее тревожное сопрано - вот звук, полностью совпадающий с моими внутренними волнами.

Чёрт... А ещё люблю истерику в унисон - когда несколько человек дружно психуют в одном направлении. Особенно под хорошую музыку. Под оперное сопрано. Это тоже такое искусство. Очень красиво.

Волшебная флейта.

ТАНЦУЮТ, ****ЬСЯ, ВСЕ.
На флейте водосточных труб.
Узрел я зовы новых губ.
А вы могли бы?
Ну а хули...

А тут ещё эти взрывы...

Я очень давно не терял себя.
Вцепился в некоторую форму себя, как в буёк на границе большой воды. Опасливо поглядываю на берег и даже не смотрю в сторону горизонта, в небо и в воду.
Прекрасное сладостное умирание насильно сбито с толку сомнительной полужизнью.
Пойду вина выпью.
Это были стихи.
До свиданья, дорогие товарищи враги и ублюдки. Любимые.
Всех целую взасос.
Всех тошнит.