Через несколько лет...

  Через несколько лет станет сказкою быль
  Безотрадней, чем сказка о «Мертвой царевне…»
  Как в приобской степи умирают деревни
  И надежды людей превращаются в пыль.

  Было время, - народ поднимал целину;
  Под посев зерновых каждый метр квадратный
  Был возделан, ухожен с душой, многократно…
  Хлеборобы Алтая кормили страну

  Тот, кто слышал живое дыханье полей, -
  Понимает, о чём повествуют колосья;
  Его сердце уже не наполнится злостью,
  Насыщаясь теплом, словно хлеб на столе.

  Кто посмел и когда, не имея стыда,
  Осквернить, разорить, обесчестить святыню?
  Ведь земля без корней превратится в пустыню,
  Без села остановится жизнь в городах.

  Умирают деревни мучительно, с болью:
  Где жильё стерегли огороды, сады,
  Там крапива с полынью сомкнула ряды,
  Лебеда вперемешку с густой коноплёю.

  Где недавно дразнила река глубиной,
  - Заросло камышом и осокой болото…
  Доживают свой век старики - патриоты,
  Скоро некому хлеб будет сеять весной.

  Умирает село - наша совесть и честь;
  Вместе с ним умирает духовность и вера…
  Я не буду эпохи листать для примера:
  В каждом слове моём доля истины есть.