Признаки одиночества

Признаки одиночества.

А.Яшину, Н.Рубцову,
части земли, называемой восточными районами
Вологодской области,
где был, жил и т.д.

                А.
Эта дырка на карте называется Н…
Эта дырка в земле называется М…

Я был там давно до того
как был здесь
Рано и близко
И так высоко,
Что очертания большого
обретают отчетливость и резкость
А малые клочки облачной воды
как следы плесени
на ячеистости хлеба –
судьбы растения, принявшего статус еды.

Цепочка болот – воплощение исторического цикла,
чистоты и стерильности устремлений:
пришли-ушли, взяли кружочки ягод, поклонившись
за каждую,
перекрестившись

И приняв толику усталости,
толику небытия и вневременья,
оплощения объемного существования
Мы нашедшие и
мы потерявшиеся
в несущественности состоявшегося настоящего
Там-там-там –
За пределами «нет» -
Не печать, не звезда, не Вселенная, -
Но –
объятие темноты болотной глуби –

что меж нами? –
Ничто.

29.07.2004

Вон,- по пожням пыль крутит с дороги
Жарким летом – жалкий укос.
Ладно б топали здесь носороги –
Их хотя бы ветер не снес

Как лядащенькую скотинку,
Что жует вековечный вопрос,
Плача скрипло под ту же сурдинку, -
Про матрасность зебряных полос.

…Нам бы встретиться, скинуться словом…
Исколола сухая стерня
Сашу Яшина, Колю Рубцова,
заодно и меня.

28.07.2004

Господи, как тихо и несвязно
Сосны, мох меня благодарят
За почтительность и несуразность
И за то, что скрылся «за моря»

От своей замытаренной жизни,
От своей прокуренной судьбы.
Здесь остались муторные мысли
И погостом скрытые гробы

Чувствую того, дышу я с тою…
И истерзан стайной кутерьмой
Утаю протаянной листвою
То, что скрыл истрепанной сумой –

Горстку воздуха, водицу из криницы,
Слой земли под слоем облаков,
Запечатанные впечатленьем лица
Местных умников и дураков.

Я болею – я несовершенен
За лесной проталиной болот
Я в свои заглядываю сени
В дом никто вот только
не берет.

2.08.2004

Хрустнула ветка, прилипла иголка
Скрипну калиткой. Видно без толку
Мы прошатались с тобой целый день
В поисках птиц, зверей и людей.

Горстка черники, овражный уют,
Нас комары одуревшие ждут.
Солнышко низко,
близко и грустно
Слово упало шальное изустно –

Я ли придумал его  - или ты?
Фразы чужие, литые
люты –
нам ли они? Мы ли в них виноваты?
Мы ли ковали плуги? Или латы?
Берег у серой кромки воды,
Лодка и мост. Кто из нас поводырь?

Лучше бы нам ветром перелететь,
В сосен кругу стыть-замереть,
Тихо шептать, забытье утая:
Это  ты - это я.

2.08.2004

Краеведы-востоковеды.

Мы с тобой востоковеды –
По родным краям спецы.
Только с виду очень бледны –
Но, с лица – не подлецы
Водопивцы – сыроежцы,
Цельнобелые грибы,
Возгласимо сладкопевцы
Стенносбитенной трубы.

Мы в квасном алкоголизме
Сусловязко затекли,
Дальнозорко пышем близью.

Пирогами упекли
Пол-двора и пол-деревни.
Околесно вспашем зябь.
Вшей повычесавши гребнем,
Ревенем засадим хлябь.

Мы от гривны до полтины
Проползем остатний путь.
Краевед востоковедать
Должен. Может быть…
Мабуть…

2.08.2004

Что имеет значение? Слово?
Или рубль? Половина земли?
Или время привычное клева?
Или рыжики, если солить?

Что нам радость? – чужое ненастье?
Иль молва (если не про меня.
Огради меня от напасти
Мама или любимая) ?
Или строчки других поэтов,
Отшагавших отмеренный срок, -
Крики птиц, ожегшихся
В лето обернувших солнца кусок?

Или мы до конца не растрачены,
Разменявши себя самого,
А долги до конца не оплачены…
Что меж нами?
Ничто – Ничего.

3.08.2004

Воздуха попить в еловой хляби
На сырой оскомине болот
И из чернью выщербленной фляги
Выклюнуть отваги уголек –

Влет сглотнуть, кислиною брусничной
Смять лицо ни плача, ни смеясь.
Не простою – мертвою водичкой
Маясь, оговариваясь, злясь

Чаща потчует. И гукают тетеры,
И грибы бухтят из под земли… -
Для меня ли эти все укоры?
…И «ау» так глухо, так вдали…

2.08.2004

Ожгу гортань в жару сосновом,
Запоминая каждый вдох.
Никак не выдохнуть ни слова.
Скрипит и след съедает мох.

В лучах-иголках-паутинках
Безмерно пропадает тень.
Кора коробится личиной
И слезами смолы. Потерь

Здесь не бывает. Над рекою
Обрушен берег, - корни вьют
Гнездо над медленной водою –
Излучин омутный уют

Нас разделит. А где-то мерно
Бьет кровь в висках (не у меня?)
Что больше: вера или верность?
И мне ли время изменять –

Мерцать в роях, сожженных летом
И мреть в безветренных краях…
А память – как поземки лента
И снега холодящий страх.

3.08.2004

Где мой день
На тонкой нитке –
Паутинке между строк
От костра – одни убытки
Уголек на уголок
Глаза
Выдавил слезинку
Едким от коры дымком
Отуманенною синькой
Сполз неверия кивком
К оголенному оврагу
Освежеванной земли
Клочья вздернутого флага –
Пар туманный намели
Моха жар и холод мрака
В мой затейливый уют
Кружева лесного страха
И вздремнуть то не дают.

И молчим. Прошла беседа.
Нам не жить в своих местах,
Не писать сухою веткой
На берестяных листах,

Не остаться здесь навечно,
Не боясь исчезнуть в срок…
Это вечность или верность
Теплят тусклый уголек?

7.08.2004

б.

Этой стене – триста лет,
Этому городу – лет девятьсот с гаком,
Этому слою земли – три поколения жизней,
Этой могиле – недавний
Срок
Но, - для кого?

Река меж двумя поворотами –
Излучина вверх – к облакам по тусклому небу,
Излучина вниз – к камней потоку,
оставленному ледником.

И вся поэзия здесь – стебелек и иголка,
Живые на миг белой ночи – сумерек без рассвета, -
Время жизни произнесенного слова,
Что может быть так же вечно,
                Как
Совпадение дырки на карте
Месту в земле.

08.2004.