Панбархатом коснулся ветерок,
О чем-то пошептал в седых висках.
Уставший от скитаний и дорог
Уснул в моих расслабленных руках.
Минуты созерцания люблю,
Покойно так и славно на душе
И я бумагу белую гублю,
Леплю ей на лицо свои клише.
Не приведи создатель стать вождем!
Засунут после смерти в мавзолей.
Ни ветерка, не освежит дождем,
Лишь кучка консервированных костей.
Пусть ветерок ко мне ещё придет,
Присядет на гранитную плиту.
Там будет чин по чину: дата, год
И крестик православный на посту.
Я не любил при жизни говорить
И не умел по мрамору писать!
К чему благодарить или корить,
И надписями в дрожь других бросать?
Без эпитафий, скромно помолчу,
Потешу на погосте тишину.
Не тороплюсь туда я, не хочу…
А на кой хрен тогда прошел войну?))
предмогильное
© Copyright: Мочалов Александр, 2004
Свидетельство о публикации №104082800481
Свидетельство о публикации №104082800481
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.