О Боже, как же мы эгоистичны, считая осень только лишь своей

Вновь осень серой краской красит небо,
А листья – в яркий цвет наоборот,
Желтеют хрупких трав немые стебли,
И дождь, все бесконечный дождь идет.

И сладостно-уныло плачет сердце,
Нагревшееся солнечным теплом,
Ему под листопадом не согреться,
И не забыться пьяным летним сном.

Оно опять зовет, зовет в дорогу
По чувственным окраинам любви,
Оно скулит и плачет у порога, 
И тянет вновь к ушедшей визави.

А мы, поэты, словно наркоманы,
Ждем это время целый длинный год,
Мы бередим, как мазохисты, раны,
И роем в прошлое подземный ход.

Мы пьем печать разлук и расставаний,
Смакуем грусть невысказанных слов,
И треплем нервы чувственных желаний,
Освобождая сердце от оков.

Нам никуда от осени не скрыться,
Ни убежать, ни сделаться иным,
Ни умереть, ни даже не напиться
Ну, в смысле, до бесчувственности, в дым.

Мы прячем в потайном кармане осень,
Там, рядом с сердцем, в нас она живет
В бумажнике, с правами рядом носим...

А может даже – все наоборот - 
Быть может осень в нас – она первична,
А остальное нижем в пару к ней… 

О Боже, как же мы эгоистичны,
Считая осень только лишь своей.