Авторские краски

**********
соло

ну неужели же мне
вечно подпевать?
и никогда я не сумею
выдать соло,
такое,
чтоб захватывало дух
у тех,
кто раньше
лишь
смеялся
надо мною?
ну неужели же
застенчивой
мазней
дарить мне свет
и не создать
шедевра?
и не взлететь
туда, где пустота
становится
вдруг
смыслом
мирозданья?
ощупываю
крылья за спиной:
намокли перья,
ведь сейчас
весенне,
и воздух влажный,
и ключи
не спят
в таинственной
овражной темноте,
и слез
девических
ручьи бегут,
и солнце
целомудренно
не в меру?
так неужели же
…конец?
смешной,
но предсказуемый
вполне?
я улыбаюсь
небу:
дай мне крылья!
верни их,
я готова,
жди меня!


**********
имидж и сущность

меня покрасили,
пропустив некоторые цвета из палитры.
безответно бесцветная
(местами)
взираю на дырявый мир,
не стыдящийся
отсутствия важных оттенков.
придется закончить работу самой.
имидж должен совпасть с сущностью.


**********
утро

хрустящие крошки печенья с джемом.
и нежная терпкость зеленого чая.
аквариум с рыбками: имидж зыбкий.

пестрят в ее глазах откровенья,
звучат фанфары минувшей победы.
а с улицы - запах березовых почек,
и чей-то смех причудливый, легкий.

смелей, увернись от улыбки одри!
она - наркотик, почти привычный,
но недоступный в другой вселенной.
закрой глаза, побудь безучастным,
пока красотка снимает платье.


**********
это так…

это так странно, что хочется плакать,
от счастья или от горя - не разобрать.
я уже не стараюсь сдержаться.

это описано в тысячах книг
и смешных целлулоидных песен.
но я не узнала с первого раза.

это так тонко, что подкашиваются ноги
от неуверенности и тихого отчаянья.
но я цепляюсь за твой взгляд.

это так неистово буянит в крови,
что мои запястья тихонько бренчат,
а коленки отвечают колокольным звоном.

это так убедительно, что я забываю
все свои старые ориентиры
и впотьмах ищу новые, несомненные.

это заставляет меняться все вокруг,
раскрашивая жизнь в цвета твоего флага,
и посыпая песком моей нерешительности.

это так странно...


**********
цветное

горячечный бред:
кружатся огненные
и фиолетовые мухи,
они бесстыдно,
розово рифмуются,
становятся балладой
голубовато-серой,
ложатся на оранжевую
языческую музыку:
на белый шум в ушах,
приправленный
красным перцем
и гиацинтами,
увядающими
в синей вазе.
пою, танцую
в сумасшедшем
зеленом хороводе.
прихлебываю
чай с лимоном
из желтой кружки,
нет, не поможет…
ах, карету?
лучше гильотину!
и долгожданный
черный.


**********
поиски лета

лето заблудилось среди дождя и ветра.
я кричу: ау, ау, иди к нам, мы ждем здесь!
оно не слышит, не может ответить,
временно оглохшее от шума тысячи капель.
поискать его в глубоких лужах на асфальте?
в вызывающей зелени городских деревьев?
в сыром воздухе, пахнущем грибами,
в сером, почти исчезнувшем горизонте,
в увядающих от избытка влаги блеклых цветах,
в гнездах полусонных анемичных сорок?
в долгосрочных прогнозах погоды на тв?
но я вижу лето только в твоих глазах.


**********
радуги

ты извиняешься слишком тонко,
и от этого рвутся некрепкие нити,
связывающие меня с реальностью.

я отправляюсь знакомиться с небом,
по пути вспоминая, что бывает иначе,
но иначе - оно где-то там, внизу.

я смеюсь, касаясь тебя в темноте,
ты вздрагиваешь, находишь мои губы.
и тоже видишь мои радуги.


**********
метео...

смоет ливнем
вчерашние глупости,
заодно - и завтрашние,
может, еще пострашнее.

высветит солнцем
всю соленую боль,
скользкую, тошную,
ненастоящую -
выдуманную,
но от этого не менее
явную.

выдует ветром
из-под смешного берета
угрозы и угрызения.

а сомнения - заодно -
ушуршат песчаной бурей,
за горизонт.
с ними мне не резон,
жмурюсь,
теперь на хватает
одного волшебства:
твоих рук.

вдруг...


**********
останься!

проводи меня до дома,
он стоит в глухом переулке
на границе рая и ада,
в стороне от дорог и людей.

зайди на минутку
и останься
на полчаса,
на день,
на год,
навек.

в моем мире-мозаике,
колдовском,
совершенном до жути,
наполненном музыкой,
ветром,
банальными истинами,
далекими друг от друга
и...


**********

алиса блейк, почти собственноручно.

откуда автор знал?
какого черта,
решил поведать это мне
сейчас?
когда я бормочу под нос молитвы,
юродствую, чтоб не сорваться
в пропасть?
смеюсь и собираю незабудки,
как водится у раненых офелий...
откуда знал мерзавец обо мне?
и стоит ли мне доверять ему?
его волнительным и томным
предсказаньям?
его намекам и пустым словам?
нет, я ему поверю, но частично,
я эту партию сыграю не вполсилы,
да, все мы одинаковы, шаблоны
вокруг, и в нас, и в тысяче стихов...
но, боже мой, откуда автор знал?


**********

март-июль 2004г.