О близком... поэма

Сколько их было и сколько их будет ещё,
Кто-то простил, ну а кто-то тобой не прощён,
Мир так устроен : ушедший порой не прощается,
Всей этой боли от ссор и разлук посвящается...


/ о ней /

Помнишь тот день, тот дождливый истоптанный вечер,
Небу казалось : ты спишь, но от этого как-то не легче...
Тихо сидишь, только гордость всё шепчет о чести,
Только вчера ты смеялась. Сегодня вы снова не вместе.

Слёзы...Но слёзы обид не прощают, ты знаешь,
Завтра ты что-то найдёшь, а сегодня ты что-то теряешь,
И тяжело говорить, и так тихо за дверцей,
Только лишь боль потихоньку добьёт беззащитное сердце...

И перебором слова, телефон не звонит,
Ты не жива ни мертва, и в груди безответно болит,
Слов не найти, а в глазах опадает листва,
Пусть он придёт и разделит побитое счастье - на два.

Чувствуешь, как за спиною разбилась мечта,
Медленно, с грустью любовь отгорать начинает до тла,
В этом вины ничьей нет...И закончится вечер,
Завтра, наверно, пройдёт, а сейчас не становится легче...


/ о нём /

Тихо идёшь и молчишь, но сегодня один,
Тот же маршрут и дорога домой, тот же двор, магазин...
Дом её, окна, цветы...Ты сегодня пройдёшь,
Может вчера бы зашёл, а сегодня уже не зайдёшь...

Это так странно...Сегодня вы стали чужими,
Слёзы, улыбки и запах волос полюбили другие,
Лучше забыться, на завтра об этом не вспомнить,
Будто ты пуст, но ничем и никем пустоту не заполнить.

Прячешь свой страх за бесстрашно кричащую гордость,
Только в груди тяжело и вся жизнь так похожа на подлость,
Вновь так жестоко любовь опрокинула масти,
Мог бы понять и простить, но всё НЕ в твоей власти...

А по ночам ты хотел бы заплакать ей в трубку,
Только теперь ты звонить ей не станешь, пускай даже в шутку,
Мысли о ней и слова, и всё те же приятели,
Вся эта жизнь, эти мысли, истоптанный вечер - предатели...


"- Что мы делаем?!
- Расстаёмся..."