Так бывает – плывут безмятежные дни
Что твои облака на просторе,
Легкомысленней ветра – попробуй верни! –
И плюётся зелёное море.
Только ветки на чёрных перилах дрожат.
В серпантине растаяли тени
Тех мгновений, что камнем на сердце лежат,
Мглы прошедшего ливня мгновений.
С листьев спал прежний гнёт ядовитой росы,
Но сквозит неотёсанный ветер
По руинам и жалит больнее осы,
И сдувает песок на соседей.
Написать бы без сердца да не о себе,
Для беспечной, расслабленной массы,
Чтоб без прежних ошибок. Но где эта дверь,
Этот выход на новую трассу?
Вновь молчанье обидевшейся пустоты –
Вот банальный поток выражений!
Что ж, пока – “gar nicht schlecht”, телевизор, зонты,
Обгоревшая соль отражений.
Подождать и не думать, не злить свои сны,
Плыть остатком вчерашнего шторма.
Эта жизнь всё равно не признает вины,
Не проглотит чернильного корма.
11 августа.
Обгоревшая соль
© Copyright: Ф.А.С.М.а, 2004
Свидетельство о публикации №104081900845
Свидетельство о публикации №104081900845
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.