Прогнили доски.Ржавеют балки.
Рубаха в дырах, седеют пряди.
Кому я нужен пропойца сталкер.
Вокруг так много уютных дядей.
А я на зоне полжизни прожил.
Хожу с опаской, гляжу с ухмылкой.
С утра сверкаю немытой рожей
И диалог свой веду с бутылкой.
Деньгами беден. Мозгами скуден.
Отдал что можно кому попало.
Давно чураюсь бывать на людях.
Предупреждаю их всех сначала.
О том что проклят. О том что старый.
О том, что очень люблю вне стаи.
Что, если рядом висит гитара,
Ещё не значит, что я играю.
А ты… Ты проблеск моей надежды.
Конец стыду. Прекращенье стону.
Поверь! Не будет уже как прежде.
А не поверишь – уйду на зону.
…Купили доски. Сменили балки.
Зышили дыры. Состригли пряди.
Но я всё тот же пропойца сталкер,
Что бросил зону любимой ради.
Сталкер
© Copyright: Петр Капулянский, 2004
Свидетельство о публикации №104081101461
Свидетельство о публикации №104081101461
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
