Синий цвет не выходит из моды, пальцы пачкая в лунной погоде
Как-то странно, нелепо и зыбко то ли исповедь, то ли мелодия.
Разливается вечер по струнам, боль утрат подменяя бемолем.
Из нелепостей, проб и ошибок звуки скрипки. На пальцах мозоли,
Повторяя мелодию ветра вновь и вновь, до краев, до предела
Каллиграфия аппликатуры тонет в струнах скрипичного тела.
Абрис звуков на контуре неба, то ли музыка, то ли молитва.
Настроением с привкусом пепла, обещанием зверски избитым.
Альтер-эго души музыканта – два рубца, дребезжание деки,
Власяница смычка поистлела, лак в морщинах усилием века.
Едкий дым умирающих истин, на глазах превращается в слезы
То ли кукол, дрожащих от ветра, то ль людей в обездвиженных позах.
Разливается ночь по газонам, репетируя сцену финала...
Уходя, поклонитесь, маэстро, тишине опустевшего зала.
Скрипач
© Copyright: Туманя, 2004
Свидетельство о публикации №104081000970
Свидетельство о публикации №104081000970
Рецензии