А в церквях всё как сто лет назад...

 Когда серым тонирован взгляд,
 серый дождь сыплет мелкие гвозди,
 когда все не о том говорят,
 и лишь ночь - избавленье от злости

 ты зайдешь в неулыбчивый дом
 переполненный мутным страданьем,
 ты к соломинке тянешь ладонь,
 словно к тени легенд и преданий.

 Но здесь просто торгуют мечтой.
 В этих залах торгуют надеждой.
 в этом храме пугают Христом
 слуги - мытари в древних одеждах.
.............................................
 Сколько братьев моих по беде,
 чьи болячки внутри кровоточат,
 в серо-серой тупой маете
 ждут как блага бесчувственной ночи?
 
 Сколько братьев моих ходит в храм,
 где на каждой колонне иконки,
 где всегда лижут "что-то" царям
 и лобзают сановных подонков?

 Там барышник торгует мечтой.
 Там мошенник продаст вам надежду.
 Угрожают суровым Христом
 мытари в бутафорских одеждах.
................................................
 Кто-то шустро торгует вином,
 кто-то воду как нефть добывает.
 Мы ее минеральной зовем
 и карманы деляг наполняем.

 Всех нас предали наши князья,
 мы для них лишь кусок жалкой шерсти.
 На войне мрут не их сыновья!
 Но они!.. нам вещают о чести!

 А в церквях все как сто лет назад:
 ставь свечу и получишь надежду,
 нараспев о душе говорят
 мытари в бутафорских одеждах.