Как в потухшем костре ворох листьев сырых,
Разгребаешь золу – вспоминаешь живых...
Но в минувшее небо – дыши, не дыши,
а кругом – ни далекой, ни близкой души
«...как же были стихи у тебя хороши...»
«...нет, во сне больше писем ты мне не пиши...»
Рыжих лиственниц шорох, в тихих крапинах хвоя
Вперемешку с золою... это дождь сам с собою...
Блики грустной усмешки в стекляшке ловлю...
Я, должно быть, прищурюсь и следом уйду...
про себя...
© Copyright: Ибис, 2004
Свидетельство о публикации №104073100271
Свидетельство о публикации №104073100271
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
