Роман

Эх вы, люди…люди пишут книги. Это привычно, это понятно. А если поменять нас местами?
  Если попробовать по другому? Книга пишет людей! Книга читает  людей! Как вам это нравится?
                Г.Л. ОЛДИ
               
              РОМАН.


Читаю жизнь страница за страницей.
Пишу главу, которую читали.
Я написал, что мы с тобою птицы,
А прочитал, что с неба мы упали.

Писал романы в глянцевых обложках,
Теперь читаю в твердом переплете.
Я прочитал, что мы с тобою кошки,
А буквы мне твердили о полете.

Я был герой моей распутной книги.
Пинком под зад поля меня послали
И буквы из какой-то высшей  лиги
Героя наживо по мне переписали.

И слились буквы под чернильной кляксой
Того, кто был и тот, кого не будет.
Мы стали целым, однородной массой.
Когда-то буквы и когда-то люди.

И я пишу страницу за страницей,
Читаю то, что раньше не писали.
Когда-то я хотел летать, как птица,
Но в книге моей кошки не летали.

Я на твоих страницах ВСЕ нашел.
Я хлопотал о твердом переплете.
Нам так с тобою было хорошо,
А я все время думал о полете!

Нет, в жизни я отнюдь не графоман.
Я силюсь сохранить любви осколки
И так боюсь, наш дочитав роман,
Себя забыть на пыльной книжной полке.