Их жизни тянутся как слюна на губах идиота.Их мысли дохнут от асфиксии в заболоченных мозгах.Они не замечают смены дня и ночи - лишь сплошная серая пелена.
Когда единицы вырываются из душной полумертвой толпы,то неизбежно приходят к самоубийству;к илистому дну,окровавленному лезвию,мокрому асфальту,рельсам...или к черной полосе на шее и прокушенному языку.А те,которые дожили до старости и умерли в воняющей мочой постели, - не смогли уйти от стада,вернулись...успокоились.
И неизвестно,что лучше:лететь на мостовую с крыши небоскреба (на худой конец,с 16 этажа типовой высотки)или тихо дряхлеть в доме престарелых среди таких же немощных овец,как и ты...
Прозаическая мысль next..
© Copyright: Тихомирова Софья, 2004
Свидетельство о публикации №104072300748
Свидетельство о публикации №104072300748
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.