Печальная гроза...

Душу вновь заливают - откосно-льняные - дожди. Атипично-холодное лето
По когда-то и кем-то написанным правилам чьей-то довольно нелепой игры
Тускло-грязной вуалью из туч от меня закрывает и прячет украдкой рассветы
Чтобы солнце, добравшись с востока, не сбросило с неба мне - лучиком - письма твои

Непроглядная - кипенно-белая - мгла разрывается призрачно-синими вспышками молний
Распадается – с треском – на ниточки тонкая, хрупкая, нежная ткань бытия
Дождевые потоки по улицам – мутными реками... Яростно. Истово. Бурно. Ты помнишь?
Как рвались наши души друг к другу? Как встретились – в ласковом танце дождя?

Отгремело. От-плакало. От-... Тишина. Только - стылое, пепельно-пенное небо
Одеялом – свинцово-тяжелым – на мокрую, грешную землю, свернувшись, легло
И сползает в распадки туман – теневым, ниспадающим – давящим – шлемом
И пугливо запутались звуки в ветвях. Даже летнее солнце – на цыпочках – тихо ушло.

Умирание дня выражается лишь – в неуклонно-печальном, неспешном сгущении мрака
Серый сумрак тихонько сменяется влажной и черной – вечерне-ночной – темнотой
До утра – тишина. Только – грусть. И печаль. Атипичное, стылое лето. Однако –
Все пройдет. Будет солнце. И небо. И – Ты. И – рассвет в необъятной дали голубой