письмо птичье о смерти

Setze Du mir einen Spigel
Ins Herze hinein...

Когда я умру, это случится от острой нелюбви.

Меня вскроют и в области сердца найдут осколки тебя. Теплые-теплые. Мой первый опыт. Они будут пахнуть тогда водой и кровью(это отпечатки озер и твоих пальцев), дымом костра и свежими простынями, бесконечными сигаретами, долгими посиделками за компьютером, ветром из щелей между рамами, и солью…. А еще они будут звучать. Твоим голосом. Твоими посиделками с гитарой. Твоим кашлем во время простуд и всхлипами когда кончаешь…
И если бы я смогла тогда еще чувствовать – я бы сказала тебе, как это оказывается больно, что ты до сих пор живешь во мне. Осколками. Маленькими теплыми айсбергами.
Я шифрую слова в стихах, я ломаю себя каждый раз наталкиваясь на такое же имя, как у тебя. Я ищу все, что ты пишешь и  читаю взахлёб. И горло наполняется тобой, и очень хочется кричать или хотя бы набрать телефонный номер…

Наверное, я мазохистка.

Первое время я боялась телефонных трубок. Боялась, что бы позвонишь и тогда я, спрятав глаза, вернусь. Я просто вешала трубки. Стонала сквозь зубы, но вытаскивала тебя по кусочкам из сердца. Прятала от себя самой фотоальбомы, те, где есть ты. Потом находила их, листала, плакала и снова прятала. Запаролила твои письма в компьютере чтобы потом ночи напролет пытаться подобрать забытый набор ключевых символов  и прочитать черные буковки пахнущие на память – тобой. Удалить было страшно.

Сейчас уже легко. Вроде не болит. Так, иногда ноет тихо-тихо, но если пить много кофе и не смотреть на рыжую ветку метро – совсем не слышно, как там, внутри. Привыкла уже – без тебя.  И кажется – вроде и нет ничего, пропало, рассосалось в крови.
И любовь – рассосалась.

Когда я умру, это случится от острой нелюбви.
меня вскроют и в области сердца найдут осколки тебя…

Когда я умру…