Поцелуи вчерашних рассветов я выжгла на коже,
Подстрелила синицу – а с неба низринулся стерх.
Я любила, когда серпантин становился дороже,
Превращаясь из ленты бумажной в дорогу наверх.
Было больно дышать в черной маске живым кислородом,
Обижаться на зов или свист привокзальных теней…
Нет на свете страны, из которой, случилось, я родом,
В манускриптах истлела и самая память о ней.
Но сплело по рукам и ногам, захватило, скрутило
И заставило плыть по теченью обрядов весны…
Тяжелее всего сердцу в эквиваленте тротила,
Этикетки не скрыть за гламуром былой новизны.
Как выращивать лен на окне платяного фургона?
Как встречать в зеркалах героиновых снов торжество?
И как встать за штурвал, если память, как прежде, бездонна,
А соперник мой стар, но намерен творить волшебство?
Депрессия-9
© Copyright: Джура, 2004
Свидетельство о публикации №104071501347
Свидетельство о публикации №104071501347
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.