От сына, папе...

Привет отец! Тебе пишет сынок из Сум.
Я сам не знаю, что на меня нашло,
Но я хочу тебе сказать о многом.
Как оказалось, мое терпенье лопнуло.

Отец, насколько знаю я,
Ты сам то вырос без отца.
Тогда скажи как мне на милость,
Зачем ты сына обрек на ту же боль?

Ведь вся твоя забота состоится в ста гривнах.
И в редких, слегка поспешных, телефонных звонках!
Ты сетуешь, что я с тобою не разговариваю?
А я давно тебя уже не знаю!

Ты вроде там и думаешь о моем будущем?
Зачем оно мне, ведь в настоящем, мы никто друг другу!
И где та часть моей души, что все кричала на меня,
Пока я мал был и сам не понимал?

Ведь я любил, каким бы ты тут не был!
А там? А там… Я уж не знаю… Кем ты мне стал!
Прости, но я пока не вижу все твои старания.
И не ищу в своей душе, тебе я оправдания.

Я стал тебе лишь целью, чтоб ты бы там,
Жил, забыв меня и душу.
А тут, давно не катятся слезы по щекам,
Но я, планы твои, надеюсь, не нарушу.

Где ты, отец? Куда бежать?
Искать кого же?
Ты думаешь, вернется время вспять?
Станешь отцом, а я сыночком тоже?

Я думаю, тебе меня уж не понять!
Я делаю все наоборот!
Тебе и маме… И этого вам не отнять!
А мне тебя уж не обнять…

Ведь тебя нет… Ты где-то там…
В далеком Париже…
Ты там… Где башни и Нотердам…
И ты не хочешь быть тут… ближе…

О нет! Я не прошу тебя приехать…
Тебя там тяжело, ты занят…
К тому же опасно…
И думаю, что родные просторы, тебя уже не манят…

Не знаю я… Быть может я не прав…
И выбор верен твой…
Вот только я не для забав…
Сел это написать за монитор…

Быть может рассказать, как мы живем?
Как дома порою не бывает, что покушать?
Ты думаешь, что это вздор?
Мне все равно… Мне надоело тебя слушать…

У меня одна пара обуви…
В которой я хожу уж третий год…
Тебе скажу я, се ля ви…
В той паре, я в город и на огород…

Но сто рублей мне помогают…
Бывает, есть на что гулять…
И кстати, я так и не научился плавать…
А море? Его не видел я лет пять…

От тебя помощи, гроши…
Но помогаешь, слава Богу…
И парой той, давно натер я ногу…
А ты живи там, не спеши…

Ты знаешь, больно как, вгонять иглу в себя,
По пять раз в день?
Наврядли… Я вот сомневаюсь…
Ведь для тебя то дребедень…

Компьютер сдох…
На нем лишь письма можно набирать…
А так порою хочется играть…
Но остаются только письма…

Да ладно, что я все о грустном?
Мне мама вот недавно в секондхенде,
Купила рубашонку с красивым воротником!
Бабуля заходила вот намедни…

У нее там все огород да сад…
С того как ты уехал…
У нее там ничего не изменилось…
Только стены дома поменяли на зеленый окрас…

А так все хорошо...
Живем мы мирно…
Вот только я от книги отошел…
И стало от чего-то мне обидно…

Ну ладно. Хватит.
Тебе наверно, не до этого всего.
Ведь годы, словно облака, по небу катят.
Мне машут птицы все крылом.

Ты зла на меня не держи!
Что написал я, то все правда!
Мне надоело жить, в красивой лжи!
Где выучить французский, это главно!

Ты там живи…
И если хочешь, забери меня отсюда…
Ведь это все же, се ля ви…
Тебе перечить, я не буду…

Надеюсь, ты что-то вынесешь из этого всего…
Надеюсь, то что я хотел сказать по правде…
То всё слова, меня лишь одного…
Меня, и только… От сына… папе…