Скитаюсь по мыслям чужим
Морями прошедшего слова,
Должны иногда как моржи
Вдыхать поднебесья основу
И помнить, что речь – уже ложь,
Душа лишь с собой откровенна,
И держит отточенный нож
Упямое время на веной.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.