Танцуя на ухвате суеты,
которая несет тебя к жаровне,
вдруг понимаешь: ты богам не ровня,
и оптимизмом не спасти цветы.
Они увянут в вазе, плачь, не плачь,
и сколько ни корми их восхищеньем,
все кончится возвышенным паденьем,
как с аппетитом съеденный калач.
И агницы, закланье осудив,
впустую кровью поливают землю,
я кроме глупой смерти, все приемлю,
и камень свой качу, как тот Сизиф.
И лишь стихам в душе моей комфорт,
я превращаюсь в них - они летают,
в них простотой любовь живет святая,
готовая разрушить эшафот,
Где судят доброту и славят ложь,
где потеряли совесть и рассудок...
Мир тяжко болен - у него простуда,
и от того бросает землю в дрожь.
А у меня - июль твердит одно,
одно и то же:"Что тебе неймется?",
и за окном ночным луна смеется,
и расставляет время домино.
Танцуя на ухвате суеты...
© Copyright: Ефим Ташлицкий, 2004
Свидетельство о публикации №104070500156
Свидетельство о публикации №104070500156
Рецензии