Свеча горела...

вот свеча..."



* * *

Когда светла ещё печаль
И нет тревоги сожаленья,
Лишь знает жаркая свеча,
Как можно ждать прикосновенья...

Однажды вспыхнув – до сих пор
Ещё трепещет чуть живая,
Роняя слёзы на фарфор,
От страсти пламени сгорая.

Ветрами проклята давно,
Она чужих не помнит судеб,
Лишь полутёмное окно
Её за дерзость не осудит.

И кто её создал такой –
Познав желанное мгновенье,
Навеки обрести покой,
Погаснув от прикосновенья


* * *
               
...А вот свеча - в бледнеющей руке,
Ворвавшись глянцем в полустёртый вечер,
Соединив в пылающем цветке
Любовь и Вечность.

Сердец и губ распластанный огонь
В озябшей келье маленькой прихожей.
И влажный  вздох... и тёплая ладонь
На гладкой коже...

Вот танец звёзд сквозь ласки не спеша...
Вальс не вспугнуть, не разомкнуть объятья...
И над застёжкой платья чуть дрожа,
Смятенье пальцев...

И лунный всплеск - безумством струн
Волну волос, откинутых небрежно
Пронзающий, и... «жаль, что не сбылось»...
И просто - нежность...

И вот рассвет...
прохладой лёгких струй
Очерчивая тонкое лекало
Невозмутимых скул и красный поцелуй
На краешке отпитого бокала


* * *

А февраль, если помните, был непростительно бел.
Замерзали, не смея приблизиться руки и губы,
И зайти за черту представлялось бестактным и грубым.
Но, как вышло, "своих оказалось достаточно дел"...

Так случилось - вспорхнуло и скрылось капризное "если"
Наши ангелы - грузом наитий на наших плечах.
И пожалуй, бессмысленно думать о том, что <не вместе>...
Отчего же тоскливо о прошлом вздыхает свеча?

И всё также рисует мелодия шёлковой кистью.
Только жаль, эта песнь прозвучала сегодня не мне...
Отчего так по-детски я Вам написала "I miss you",
Посылая улыбку и розу в последнем письме?

И, качая глазами потоки расплывчатых лиц,
Отчего, отчего этот стон не смогла удержать я?..
И распущены косы, касаясь промокших ресниц,
И мерцает слезинками воск. И застёжку на платье

Как и прежде немного дрожа, всё никак не найдут
Непослушные пальцы, забыв, что закончился вечер...
Отчего длился танец не более пары минут,
А в распахнутых залах души он живёт бесконечно?

Вновь бушует метель. А февраль непростительно бел.
Нас загонит в привычные рамки морозное утро.
Но позвольте стихи Пастернака оставить себе...
И... наш танец... теперь лишь словами... на память...
как будто...