Встречный

Ветер северный стих, отбодался козою сторогой…
И, в остатки дождя разнаряжена, будто нова,
По широкой степи распростёрлась лениво дорога —
И кивает в кюветах, со мной поравнявшись, трава.

Я листаю событий страницы, их сумрачный ворох
Неподъемен душе и рассудку он непостижим…
Вот вспорхнули скворцы, будто в стаю спрессованный порох
В небо выпали злобно — и выпали — чёрным — пыжи.

Бедный ум на слои временные завалы не делит —
Может, только вчера до зари полыхал этот край.
Здесь зверели бои, здесь от ужаса травы седели,
И швыряли пехоту разрывы заботливо в рай.

Май, Девятое. Это не штатная дата.
От изрытой планеты встает металлический зной.
Черепаха ползёт, точно ржавая каска солдата,
Что, очнувшись от смерти, шагает домой под землёй.

«Здравствуй! — встречный кричит, — Да чего ты такой —неулыба?
Я во тьме, но ваш свет задеваю слегка головой!»
Шевелится трава, точно волосы, вставшие дыбом,
Шевелится земля — это мёртвые рвутся домой.