В корсете своём задохнулась луна
И стала смертельно, предсмертно бледна.
А тучи уже наплывают волной,
Чтоб скрыть её крик за своей тишиной,
Чтоб я не узнала о смерти луны.
Луна мне прислала прощальные сны,
В которых, лишь руки к тебе протяну,
И ты превращаешься в душную тьму.
В корсете своём задохнулась луна...
© Copyright: Нина Сонова, 2004
Свидетельство о публикации №104062700411
Свидетельство о публикации №104062700411
Рецензии