Когда...

Когда прибоем дней сотрется позолота
Опавших сентябрей,
Она все так же будет ждать у поворота
Бессонницы моей...
Рукою нежно проведет, легко касаясь
По сомкнутому лбу
И вспомню я зачем утрами просыпаюсь,
Зачем живу...
Волною мутной день накатит, смоет след твой, 
Прохладу рук...
Опять дорога, вечный зной чужого лета,
И замкнут круг...


Рецензии