Соловей бетонной хаты и агностик,
Озирая мегаполиса края,
На троллейбусе-сохатом еду в гости
К сочинителю такому же, как я.
У него талант вспоён благою тишью,
Стиль его уже давно не нарочит.
Он за сребреники слова не напишет,
Хоть, бывает, от безденежья молчит.
Пусть какой-нибудь Рокфеллер, к деньгам пылкий,
Точно клещ, от счастья пухнет... Ни хрена!
В моем творческом портфеле две бутылки
Виноградного зелёного вина!
Мимо — окна, золотистые, как пчёлы,
Да прорабы суетятся по лесам.
За кварталами карабкаются сёла
По Алтынкам, Соколовым — к небесам.
Раскололся в луже лёд лесным орехом
Под моим необычайным скакуном.
Друг встречает — он доволен, я приехал,
Даже чайник расходился ходуном!
А над сёлами — слоёные туманы,
И дожди всегда идут не с той ноги.
Мне весёлые гранёные стаканы
Безгранично и милы, и дороги.
Соловей бетонной хаты и агностик...
© Copyright: Михаил Муллин, 2004
Свидетельство о публикации №104062601024
Свидетельство о публикации №104062601024
Рецензии