Потерять всё

Порою, кажется,
что день на день похож,
и будней сажею
измазан ты как бомж…
и что рутиною
ты связан навсегда,
под паутиною
дождинки как слюда
блестят осколками
сюжетов бытия,
и мнится долгою
такая колея…

но только кажется,
что длинен скуки жгут,
и в миг развяжутся
узлы привычных пут,
и, обожжет волной
всесильный потный страх
и будет жить с тобой
в твоих пустых зрачках…

и скучных будней гон
исчезнет в сонме бед
и будто мутный сон
растает в дымке лет,

в той тёплой дымке,
где душевный свой покой,
ты под сурдинку
обменял на грязь и боль…

где ты утратил
постоянство и тепло,
где ты как дятел
простучал насквозь дупло

во древе жизни
без жестокости примет,
в потоке мыслей,
что несли тебя во след

твоей мечте,
ведь ты  ещё тогда мечтал,
но в суете,
всё что имел, ты растерял….

Не лучше ль в буднях монотонных
тОрить след,
чем в тёмных  бурях обречено
прятать свет,

последний отсвет,
дней без горестей и бед,
что ты как пОслед
мертворожденных побед

сжуешь и после
на закате жутких лет,
где смерти косы
заплетаются в букет,

вдруг вспомнишь с тяжкою свинцовою тоской
и вскользь уронишь: «если б жил бы жизнью той…».